我是被你百般憐愛的一把泥土
今夜你端坐在鄉(xiāng)村的屋檐下
輕洗手指五片葉中的一片
一片秋的葉子
作夢的孔
母親兒子望你在千里外的河邊

不要告訴我生命的發(fā)生地
有要戳穿我河邊
繁衍的熱淚！

今夜星光無比
波光蕩漾
夜曲悠揚(yáng)
母親的手指纏滿青春的圣潔
五葉樹上長滿沉如秋天的詩歌

她的兒子站在顫人的發(fā)絲上
不要激動我嘴角吹出的那縷簫聲......
你的生命感動了我隨你而去的夢楚
一的秋天我在樹下打馬而過

一的秋天
我在樹下
打馬而過

最直白的語言

——獻(xiàn)給母親

母親！—我的筆扯著血脈的相親
在黑夜里溫柔而渴望的呼喚—
黑色是沉默而深刻的
十二點(diǎn)瘟浸于一片寂靜的回歸
當(dāng)所有從你耳鬢飄去的落葉
在身后定格成枯黃灰褐的過去
一個日子悄然靠近歷史和今天
將以時間的名義給你至高的榮譽(yù)
于是在凍草于埂邊泛綠
打起你秋天籃子的主意的那一天
我開始預(yù)謀起一張張日歷
而你啊—我的敬愛的母親
你換知道你勞動所深深
熟悉的五月，還有一個星期天
完完全全的屬于你——
就像小時候
當(dāng)我望著眼前可愛的雙煎蛋
歡呼時你總是
不知道自己的生日是哪一天

該如何為你寫首詩
把愛鐫刻上時間不朽的豐碑
我的筆已整整失眠一個春天
這之于你是何其的微渺
那些飄搖的歲月
你傷過春傷過秋天
你傷過生活的一四季
于是我的筆堅持的舞蹈和思考
如同你總想弄明白那一次哭泣
是來自恐懼病痛或饑餓
甚至是我的無理取鬧
那張布滿茲愛的臉啊
總想一次次貼近我幼小的心靈
也總是被我調(diào)皮的雙手
抓出一條條帶血的傷痕

我曾多少次為你咬緊牙關(guān)
我的災(zāi)難的母親
是誰背棄了你少女的渴望
你是目不識仃的
我的疼痛的母親
就連僅有的幾個數(shù)字
也是我教你看清
仿佛你扳著我的手指
用自家話教我數(shù)起：
而你總是微笑的表達(dá)了
最大的寬容和滿足
因?yàn)槟阋涯軗芡?BR>一趟遠(yuǎn)方的電話—
為你小鳥般長出翅膀
忍心你落寞而離去的兒子
帶來牽掛帶來鄉(xiāng)音
帶來故鄉(xiāng)的甜美的歌謠

我注定不能用成熟的文字
去表達(dá)別人眼中的深刻—
歲月已在你臉上
刻下了太多的傷痕
我看見你臉上忙碌的皺紋
在燈光下奔跑，
生活迫使你不得不深邃的眼睛
在黑暗中縮小
誰能說啊誰能說
這不已經(jīng)結(jié)構(gòu)起全世界
最深刻而偉大的一幅版畫

今夜我的筆終于觸著了春天的水
我的血液變綠滋潤了干枯的抒情
在紙的白色河床上滔滔不絕
春天的一切都是大膽和直白的
如同我為你寫下的這些語言——
白的像從你臉上開過的油菜花
白的像從你手中落下的釘耙
白的像從你眼中閃過草綠花紅
白的像從你嘴中飄出的山謠
白的像山中的月—像你
白的像每個早晨你耳聽熟悉的
公雞的啼鳴——我高音地呼喊：
母親，你好嗎？
母親，祝你節(jié)日快樂！
我的黎明升起來
永遠(yuǎn)永遠(yuǎn)于你！

也許今夜我的語言過于直白
也許今夜我的抒情
只是了卻自己的一樁心愿
也許任何形式的文字都無法把你贊美
母親就是一首詩
你就是一首詩——
你詩一樣的微笑溫暖了我
你詩一樣的目光滋潤了我
你詩一樣的皺紋觸疼了我
你詩一樣的白發(fā)刺傷了我
那么明天你充滿期待的明天
我的振作將為了你的感嘆
我的幸福就是為了你的悲傷！

永恒的媽媽

當(dāng)一次睜開初生的雙眸
最先看到的是人母的無比圣潔
慈愛的睇視和欣喜的淚流——
眼睛一眨不眨，仔細(xì)的盯著你
你朦朧無知的心本能地律動
卻無法表述親情只一陣四肢亂舞
急得你——忍不住大聲啼哭

經(jīng)過多少個日日夜夜的撫育
終于坐直子你小小的身軀
在調(diào)整了情商和智商之后
決不等待，徑直喊出了生命中
最珍寶的一聲——媽媽
這是最感人的原始蘊(yùn)蓄
無論世界上流韻著多少種語言
只有這一聲呼喊絕對的相同
沒有什么樂音，沒有什么詩歌
能比這一聲更動人

媽媽

誰在我們冷時為我們加衣服？
誰在我們餓時為我們煮匪？
又是誰在我們失敗時鼓勵我們；
在我們成功時為我們喜悅？
她不是機(jī)器人；不是電腦，
她是我的媽媽。
媽媽不是圣瑪麗亞，
也不是耶穌，
更不是上帝，
但她卻和圣瑪亞一樣溫柔、慈祥，